Seis poemas del escritor uruguayo Marcelo Sosa

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Poetas muertos

“mantienen a estos íconos como templos impenetrables”
Hoz Goliardo Léudnadez

Este culto de los poetas muertos

-pisar sus huellas, imitar su estilo-
apaga su estrella, muerde su filo,
torna banales los viejos aciertos.
Hay poetas bien vivos y despiertos
que quiebran con sus versos el tranquilo
dormitar de los museos. En vilo
descubren oasis en los desiertos.
Hay un cierto goliardo mexicano
que cada vez que escribe abre camino
-pluma fácil que se vuelve machete-
un joven viejo, buscador de arcano
arte. No se conoce su destino:

todo lo da porque nada promete.

Llorar sobre el río

Escribir es describir
un lugar que el otro ya conoce.
Escribir
es llorar sobre el río.
Sólo puedo contar de mi dolor
lo que el amor
ya te ha contado.
Hoy usaré mi civilizada sonrisa,
tragaré mis juramentos y mis plegarias,
se verá sólo un coreuta más
fatigando aceras,
sumando su susurro insignificante
a la canción ciudadana.
Nada te puedo contar
de lo que nada entiendo,
nada puedo pintar
del abismo interno

que me gobierna.

letra

mi letra es carne
es sombra de una ausencia
y también durará un suspiro
no tendrá
ni pretende
casa de piedra o bronce
mi letra
esa
mancha organizada
esa
impureza sobre blanco
silbará en tus ojos
para besarte
en un siempre hoy.

Poema para todos los días del año:

compañeras
Las mujeres de mi barrio no son lindas.
Arrancan a la vida cada día una tajada,
a fuerza de sudor y arrugas nuevas
que cada noche disimularán con cremas.
Las mujeres de mi barrio
se enterraron en sus cimientos
y caminaron sus techos
a golpes de balde y sonrisas.
En mi barrio las mujeres se llamaban compañeras.

Hoy cuesta ver a esas mujeres
sin el casco amarillo
y los guantes talle ocho.
Hoy caminan con sus hijos bien coquetas.
Las mujeres de mi barrio no son lindas,
son hermosas.

sombra

no soy oscuridad,
apenas sombra, verdad
de la luz nacida
y por la luz herida.
una gris imperfección,
un alivio de pureza.
sombra que cubre mi cabeza
de la diurna radiación.
sombra que nubla mi sonrisa,
que mancha mi camisa,
que asordina mi canción.
ciega bruma, mente turbia, boca
chueca, seca la garganta y loca
la visión. Soy mis grises circunstancias,
un banco sin ganancias,
un barco sin timón.
soy el tipo que escribe este poema
esperando que lo leas
y le des tu aprobación.
lo lamento, no soy luz;
la sombra es mi faro y es mi cruz.

Zapatos

Mis zapatos tienen un kilometraje de taxi viejo,
han perdido brillo y belleza
como los ojos de un cínico.
Hace unos días mis zapatos me subieron a un ómnibus
-no los culpo, es difícil soportarme-
y al final descansaron cuando me senté
en los asientos de triste nombre.
Frente a ellos,
coquetos,
blancos calzados deportivos
sostenían a una tenista.
Subió un trabajador y se paró en la plataforma
sus zapatos de puntera de acero
tenían manchas de cal.
Entonces reparé en el polvo de ladrillo
que coronaba los championes
de la muchacha.
Somos la prolongación
de nuestros zapatos,
pensé,
o pensaron mis zapatos viejos.
Al fin y al cabo,
ya no nos distingo.

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Marcelo Sosa Guridi (Montevideo, 1967) Integrante del grupo de gestión cultural abrelabios desde sus inicios (por ejemplo, en 1996 participó de Juntapapeles, colectivo de poesía y narrativa; en 1998 diagramó Adrenalina Montevideanis de Andrés Caro Berta; y, a partir del 2004, colaboró con la revista LSD). Funcionario no docente de la Universidad de la República y estudiante de la Licenciatura en Letras de Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. Además de algunos de sus poemas divulgados en el sitio de Letralia (http://letralia.com), él mismo se ocupa de actualizar los contenidos de nometiresyerbaenelteclado.blogspot.com.
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Alvin Langdon Coburn. Wier’s Close – Edinburgh
Camera Work XV, 1906
Fotograbado / Imagen Inicial
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